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Eckernförde, Das Haus

Samstag, 13.03.1999

von Robert P. Dougoll

Ein Alptraum aus dem ich immer noch nicht so recht aufgewacht bin!

Wer zum Teufel hatte eigentlich die Idee gehabt, das Konzert in jenem fischigen Örtlein knapp bei Dänemark nicht nur durchzuziehen, sondern angeblich gar anzustreben? Und das bei der Gage!

Konnte das wirklich ich gewesen sein?

Okay, step by step:

Früh am Samstagmorgen, laß es so um die 9.30 Uhr gewesen sein, fanden sich die Jungs und ich, Simone und Susanne, sowie einer von Pierres berüchtigten FrenchFreunden im erschreckend verschlafen wirkenden Twentyseconds Studio ein, um a) zu konstatieren, daß es sehr früh war, b) zu bemerken, daß Mr. Sebastian, der eigentlich schon kurz nach Mitternacht hätte eintrudeln sollen, um für seine Prüfung am Drummers Institute zu pauken und nebenbei vielleicht auch seine Drums reisefertig zu verpacken, es bis dato noch nicht einmal vollbracht hatte, überhaupt aufzutauchen, und c) literweise Jakobs Krönung in uns reinzuschütten.

Was mich wirklich fertig machte, war der Umstand, daß in erhabener Geschmeidigkeit alles so ungemein reibungs- und problemlos verstaut, verdaut und auf vier (in Zahlen 4!!!) Privatwagen aufgeteilt wurde – ein Bus wäre schlicht zu teuer geworden (dachten wir!) -, ohne Meckern, ohne Jammern, die Routen erklärt, die Freunde geherzt, die Wagen gestartet und die Reise begonnen wurde. Wohl an denn, oh hoher Norden, wir kommen und wir haben eine Mission!

Ungefähr 500 Kilometer, eine halbe Packung Kippen und seltsamerweise null Staukilometer weiter begann die Geschichte Eckernförde. Eine Geschichte, die wir nicht im Detail schildern werden, die aber nicht zuletzt mit

einer fantastischen Dönerbude,
einer Jugendkulturundschnickschnacklokalität in besorgniserregend ordentlichem Design und mächtig großen Topfpflanzen,
einer tiefenpsychologisch grausamen Wandmalerei,
einer vegetarischen Reispfanne,
einem Konzertsaal in dezenter Wohnzimmergrösse,
einer streitlustigen Chefin und ihrer Frauendiskussionsgruppe,
einem mystischen Rauchverbot in allen Räumlichkeiten bis exakt 19.00 Uhr (außer Dienstags und Donerstags zwischen 12.43 und 17.22 Uhr),
einem außergewöhnlich gelassenen Tontechniker und seinem sadistischen Hand zum Freejazz,
einem Hotel mit Seife in Seepferdchenform und der spontanen Regelung, Musikern die Kohle immer und sofort im Vorab abzuknöpfen,
einem Konzert über sechzig Minuten (statt neunzig aus Selbsterhaltungsgründen) vor einer Masse von circa drei Dutzend total besoffenen Blagen,
einem besonders prallen Rotzlöffel zwanzig Zentimeter vor mir am Bühnenrand und dem vergessen geglaubten Trieb, ein Massaker zu beginnen,
einer ruhigen Nacht, was allerdings nicht für Pierre, seinem Spezi Laurent (in Worten (Loroooooon`) und dessen Wunsch auf ein nächtliches Techtelmechtel im noch näher an Dänemark gelegenen Flensburg,
einem Morgenspaziergang von beinahe zweieinviertel Minuten Dauer,
und einer Heimfahrt von 500 nicht immer staufreien Kilometern, einer weiteren halben Packung Kippen und der Erkenntnis, daß meine Zessin verdammt gut Auto fahren kann,

zu tun hat.

Herrlich, wieder im Pott zu sein, auch, wenn ich nie angenommen hätte, jemals so etwas von mir geben zu müssen.

Für die Statistiker und alle Interessierten, hier die Eckdaten:

Besetzung:
Robert P. Dougoll - Vox

Pierre Olivier - Gits

Stefan Bugall - Gits

Ron Engel - Bass

Mr. Sebastian - Drums

Simone "Zessin" Hermsen - Merchandising

Susanne Bugall - Mental Support

Luarent KeineAhnung - FrenchCrew & Techtelmechtel

Gorden KeineAhnung - Sound

Set:
Not A Lovesong

People

D.O.War

Beds Are Burning

Dead End For The Pain

Mountains Burning

Ein Gott zu sein

Johnny B

Dancehouse Flair

Creep

Hellfire Tourist

Idiot

Great Song Of Indifference

Suicide In Paradise.